lunes, 29 de octubre de 2012


LA CANCIÓN DESESPERADA


EMERGE tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue
           naufragio!
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado!

viernes, 26 de octubre de 2012

jueves, 25 de octubre de 2012

Refranes del abuelo


Lluvia


Hoy para desayunar: 

¡botas de agua!



miércoles, 24 de octubre de 2012

Día de las bibliotecas


Porque hoy es un día que SI se merece que lo CELEBREMOS.

Por esos lugares que nos permiten trabajar, estudiar, investigar, dormir, llorar, reír pero, sobre todo, SOÑAR porque guardan dentro de ellas el más preciado tesoro de la humanidad: 
!LOS LIBROS¡

















POEMA DE LOS DONES



Nadie rebaje a lágrima o reproche 
esta declaración de la maestría 
de Dios, que con magnífica ironía 
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños 
a unos ojos sin luz, que sólo pueden 
leer en las bibliotecas de los sueños 
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día 
les prodiga sus libros infinitos, 
arduos como los arduos manuscritos 
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega) 
muere un rey entre fuentes y jardines; 
yo fatigo sin rumbo los confines 
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente 
y el Occidente, siglos, dinastías, 
símbolos, cosmos y cosmogonías 
brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca 
exploro con el báculo indeciso, 
yo, que me figuraba el Paraíso 
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra 
con la palabra azar, rige estas cosas; 
otro ya recibió en otras borrosas 
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías 
suelo sentir con vago horror sagrado 
que soy el otro, el muerto, que habrá dado 
¿Cuál de los dos escribe este poema 
de un yo plural y de una sola sombra? 
¿Qué importa la palabra que me nombra 
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido 
mundo que se deforma y que se apaga 
en una pálida ceniza vaga 
que se parece al sueño y al olvido.
los mismos pasos en los mismos días.

Jorge Luis Borges, 1960












martes, 23 de octubre de 2012

Colombia en el Museo de América



En unos días comienzan el ciclo de actividades 

`Colombia se toma en Museo de América´


Podéis informaros a través de sus cuentas en las redes 

sociales: 

Facebook: MUSEO DE AMÉRICA 

Twitter: @MuseoDeAmerica 

o desde su página web: http://museodeamerica.mcu.es/


domingo, 21 de octubre de 2012

miércoles, 17 de octubre de 2012

Pájaros según David Ordinas

El genial David Ordinas ha dejado esta magnífica sentencia en su Twitter y me ha parecido digna de recrearse en ella. Espero que no se moleste ya que lo hago como un sincero homenaje.


Atraganto


lunes, 15 de octubre de 2012

Avestruz

Yo no sé si yo soy la que estoy loca o es la gente que me rodea la que se hace cada día más ininteligible. 

Por lo que se ve, el nivel de locuacidad y perspicacia está a la baja en el mercado de las relaciones sociales... cada vez me encuentro con más gente a la que creía entender y ahora no logro descifrar ni con diccionario enciclopédico en mano.

La densidad de cretinos por metro cuadrado aumenta directamente proporcional a la ampliación de mi conocimiento sobre el mundo que me rodea... es decir, cuanto más gente conozco más bobos hay a mi alrededor.

¿¿¿A ver si soy yo la pendeja de esta historia???



jueves, 11 de octubre de 2012

Sobre versiones

Si tu no vuelves...

Amaral y Chetes




sábado, 6 de octubre de 2012

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