domingo, 30 de octubre de 2011
Pequeño
... pequeño de luz azul, tan lejano que pareces un sueño en un suspiro de media tarde.
Crece, crece mi pequeño.
Crece que tu luz azul lo inunde todo.
Crece para brillar y seguir iluminando nuestras vidas.
Crece para cumplir sueños.
Crece, pequeño, para seguir riendo.
Crece para volar.
Crece para dejarnos atrás.
Crece para ser feliz.
miércoles, 5 de octubre de 2011
Esperándote
Este silencio de cocina vacía,
de Ismael Serrano, el miércoles, 05 de octubre de 2011, 18:17
este alfiler clavándose en el párpado
esta ausencia tuya grazna
encaramada a la percha sin abrigos.
Te echo de menos, ya ves,
y el autobús en que viajas
es la góndola en la que Venecia
se llena de brindis y guirnaldas,
el balcón repleto de oscuras golondrinas,
la fiesta que uno admira mientras llueve
al otro lado del cristal de la ventana.
Tú, tan Ulises de regreso,
yo, sin triste sudario que tejer,
y este octubre terco
que clava las agujas del sol sobre mi espalda,
que deja a los maestros sin escuelas,
que escupe a los otoños las mil hojas
que arropan a los muertos de las horas
más sombrías de Madrid
donde gritan las radiales y las olas.
Te has ido un instante,
sólo una tarde de recados y tareas
y yo me tumbo en el suelo
y ensayo el desmayo que es tu ausencia
y siento el frío de la tierra
como un abrazo de sala de embarque,
pasajeros al tren, despega el vuelo,
quizá no te dije que te quiero
tantas veces como pude,
y me levanto sintiendo que el cuerpo,
como el alma, es más viejo
y quizá por eso esta soledad
tan de número primo,
de neutrino incomprendido en su odisea,
de coche en segunda fila,
de carta extraviada en algún frente.
Te amo. Y vuelves.
Vibra el teléfono y descorcho una botella
y te sonrío, el autobús venía hasta arriba,
y salvas mi retrato del incendio
y todo empieza en ti. En tu regreso.
lunes, 3 de octubre de 2011
jueves, 29 de septiembre de 2011
sábado, 17 de septiembre de 2011
viernes, 22 de abril de 2011
Canción de amor sincera
Prometo no amarte eternamente
ni serte fiel hasta la muerte
ni caminar tomados de la mano
bajo la luz de la luna,
ni colmarte de rosas rojas
ni besarte apasionadamente.
ni serte fiel hasta la muerte
ni caminar tomados de la mano
bajo la luz de la luna,
ni colmarte de rosas rojas
ni besarte apasionadamente.
Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
y vos a otros hombres.
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
y vos a otros hombres.
Juro que no eres mi todo
ni mi cielo
ni mi única razón de vivir
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
y vos te cansarás del mío,
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara.
Juro que habrá momentos
en que sentiremos odio mutuo,
desearemos terminarlo todo
y quizá lo terminemos.
Mas, te digo que nos amaremos,
construiremos, compartiremos
¿ahora si podrás creerme...
que TE AMO ?
ni mi cielo
ni mi única razón de vivir
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
y vos te cansarás del mío,
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara.
Juro que habrá momentos
en que sentiremos odio mutuo,
desearemos terminarlo todo
y quizá lo terminemos.
Mas, te digo que nos amaremos,
construiremos, compartiremos
¿ahora si podrás creerme...
que TE AMO ?
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martes, 19 de abril de 2011
Semana Santa 2011
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Ubicación:
Almería, España
domingo, 27 de marzo de 2011
...recuerdos tontos
"Era una noche estrallada
y sin embargo llovía,
bajo un farol apagado
un ciego leía un periódico sin letras
que así decía:
SE HA PERDIDO UN BURRO CON LOS OJOS COMO DOS MELONES"
sábado, 5 de marzo de 2011
... azul
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Ubicación:
Cabo de Gata, 04150 Almería, España
lunes, 14 de febrero de 2011
Se me apareció Dante
No practico la "bibliomancia" pero tengo la mala suerte de tropezarme siempre con una cita demasiado adecuada para cada momento.
Ahí va:
<<Faltan fuerzas a la fantasía;
mas ya mi voluntad y mi deseo
giraban como ruedas que impulsaba
Aquel que mueve el sol y las estrellas.>>
DANTE ALIGHIERI Divina Comedia. Edición de Giorgio Petrocchi y Luis Martínez de Merlo, Madrid, Cátedra, 1996, p. 742.
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martes, 8 de febrero de 2011
Sopra Demais o Vento
Sopra demais o vento
Para eu poder descansar ...
Há no meu pensamento
Qualquer coisa que vai parar
Talvez esta coisa da alma
Que acha real a vida
Talvez esta coisa calma
Que me faz a alma vivida ...
Sopra um vento excessivo...
Tenho medo de pensar ...
O meu mistério eu avivo
Se me perco a meditar
Vento que passa e esquece
Poeira que se ergue e cai ...
Ai de mim se eu pudesse
Saber o que em mim vai! ...
Para eu poder descansar ...
Há no meu pensamento
Qualquer coisa que vai parar
Talvez esta coisa da alma
Que acha real a vida
Talvez esta coisa calma
Que me faz a alma vivida ...
Sopra um vento excessivo...
Tenho medo de pensar ...
O meu mistério eu avivo
Se me perco a meditar
Vento que passa e esquece
Poeira que se ergue e cai ...
Ai de mim se eu pudesse
Saber o que em mim vai! ...
Camané
Composición: Fernando Pessoa
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sábado, 5 de febrero de 2011
El párrafo más bello de la literatura española actual
<<Segundos más tarde, cabalgando sobre la corriente y con la mano invisible del viento a sus espaldas, el Kyaneos se deslizó como una flecha sobre la cresta del arrecife.
Ismael sintió cómo Irene aferraba su mano.
El velero atronaba como si apenas tocase el agua.
Una estela de espuma blanca dibujaba guirnaldas a su paso.
Irene miró a Ismael y advirtió que él la contemplaba a su vez.
Por un instante, sus ojos se perdieron en los de ella e Irene sintió que el muchacho le apretaba suavemente la mano.
El mundo nunca había estado tan lejos.>>
Las Luces de Septiembre
Carlos Ruíz Zafón
Breves relatos nocturnos: ojos verdes
<<... el frío de la madrugada hizo que me despertara de mi nueva lucha contra el tercer axioma cartesiano del Cogito ergo sum: diferenciar el sueño de la vigila. Una vez habría jurado por lo más sagrado que lo que estaba ocurriendo era verdad, o por lo menos así lo deseaba, pero no, era imposible... tan sólo era un sueño. Sin embargo, es curioso que estos sueños, cuasi táctiles, hagan que se desestructure una vez más toda mi catedral mental como si fuese un castillo de naipes.
Os estaréis preguntando sobre qué versaba el sueño en cuestión, pues bien, nada más sencillo, más veraz y más simple que un viaje en autobús (tengo un amigo que la última vez que soñé con un autobús me dijo que eso significaba planes de futuro, el caso es que acertó porque en aquel sueño con quien compartía viaje era con el que un día más tarde y a través de ese mismo compañero me ofrecía trabajo); volviendo al sueño de anoche, se trataba de un viaje en autobús, era ya de noche y creo que yo era algo así como la encargada de un excursión no recuerdo exactamente de qué, pero bastante animada, eso sí lo tengo claro. Después de un rutinario paseo por el pasillo central para ver cómo estaban los viajeros, me coloqué en el asiento que está justo detrás del conductor y miré al espejo retrovisor... fue entonces cuando pude ver unos maravillosos ojos verdes, los del chofer, y empezó una conversación... no recuerdo nada de ella, sólo un rostro amable y joven, unas gafas de marco plateado, un flequillo revuelto, una sonrisa impecable y esos increíbles ojos.
Parada de diez minutos para descansar... y de nuevo una amable conversación en un autobús ya vacío en donde entraba a través de las puertas abiertas el fresco nocturno que permitía oxigenar el cargado ambiente. Un recuerdo más, un leve roce de dos manos, ni siquiera eso, sólo el tacto de las suaves yemas de sus dedos en mi mano...
Y todo se desvanecía con el frío de la madrugada veraniega.
¿Para qué sueños tan reales si luego el único resultado que obtienes es convertirte en un personaje becqueriano, mustio y sin color que suspira por alguien que no es real, que nunca ha existido y que nunca existirá?
Tan sólo queda esperar a la próxima noche y comprar un billete para hacer un nuevo viaje en ese autobús>>
lunes, 31 de enero de 2011
Horas de biblioteca
Hace mil años escribí sobre bibliotecas y demás historias de páginas amontonadas. Recuerdo la gran impresión que me causó la moqueta de la Biblioteca Nacional de Madrid y cómo me quejaba terriblemente de lo ruidosa que era la mía en mi antigua universidad de Granada.
Ahora estoy sentada en la sección de ordenadores de la biblioteca de la UPO perdiendo el tiempo que debería invertir en leer un texto sobre culturas andinas... (suspiro).
Al tema, resulta que el sitio donde estoy es una suerte de pabellón con unas cuantas estanterías que intentan emular esos entrañables espacios que estamos tratando. Y claro, al ser un sitio así no invita para nada a la concentración y al estudio: las mesas son abiertas y puedes estar de cháchara eternamente, a veces hace frío, a veces calor, a veces ni si quiera hace nada... se pasean libremente bellos efebos y perfectas ninfas pasillo arriba pasillo abajo, y si les cambiásemos los folios que llevan en la mano por un cubata estaríamos de botellón. Hace menos de un segundo una de esas ninfas a media cocción de larga cabellera morena, pantalón negro ceñido y abriguito de paño se ha escamochado por una de las rampas de entrada al espacio de ordenadores y ha soltado una terrible carcajada... (de nuevo, suspiro). Y no hace más de una hora, una linda parejita de tortolitos se estaban pegando el lote entre susurros y risitas mientras veían no sé que en un ordenador (suspiro quejoso).
No soy de estudiar mucho en la biblioteca, pero reconozco que sería asidua a ellas si eliminasen esos pequeños detalles indeseables... lo que implicaría eliminar a un alto porcentaje de la humanidad... y como no quiero que me tomen por genocida, decido no estudiar y hacer cosas más livianas como simplemente leer o escribir cosas absurdas en el blog.
Sin duda alguna, echo de menos la biblioteca de FLA de Granada.
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viernes, 21 de enero de 2011
domingo, 16 de enero de 2011
Conversaciones absurdas de una familia durante la cena con consulta enciclopédica incluida
-“¿Qué vamos a cenar esta Noche Buena?”- preguntó la madre a sabiendas que la respuesta iba a ser más que evidente… y a pesar de ello, y sin permitir objeción ni contestación alguna apuntilló - “podríamos cenar como las grandes familias: capón!”
Las otras siete personas sentadas a la mesa en aquella cena cotidiana volvieron sus rostros al unísono al oír la palabra <<capón>>.
-“Mamá, ¿capón? ¿Y eso a que viene? ¿Y qué puñetas es un capón?”- indagó el hijo y seguidamente se introdujo un trozo de tortilla de patatas en la boca.
-“Pues una capón es un pollo con plumas distintas”- apunto elegantemente la abuela mientras untaba un trozo de pan con mayonesa.
En ese preciso instante el padre enarcó la ceja y meneó la cabeza de un lado a otro a modo de negación tal y como solía hacer cuando escuchaba algo “demasiado” raro, y después dirigiendo su mirada al abuelo, suspiró y siguió pinchando con energía sin cazar ni una sola hoja de lechuga.
-“Abuelita, yo creo que un capón no es un pollo con plumas especiales”- contestó la hija con su típico tono de intelectual sabiondilla – “creó que en clase nos pusieron un documental en el que salía una escena sobre capones, y ni mucho menos tenía que ver con las plumas del pobre pollo”
-“Vamos a ver, ¿se puede saber que le hacen al pobre pollo?”- preguntó finalmente una de las tías allí presentes.
-“Pues caparlo, que le van a hacer al animalico”- contestó finalmente el padre.
El abuelo seguía a su haber escuchando la radio… pero el resto de la familia estalló en ese momento en una sonora carcajada.
-“Anda, que menudo carnicero tengo: me tenía engaña’ viva!”- dijo la abuela apunto de atragantarse.
-“Niña, niña… mira a ver que pone en el diccionario”- dijo el hijo a su hermana y esta diligentemente y a pesar de que aun no había acabado con el postre se levantó de la mesa y sustrajo de la estantería un tomo de la enciclopedia y comenzó a leer en voz alta:
-“capón1.
(Del lat. vulg. *cappo, por capo, -ōnis).
1. adj. Dicho de un hombre o de un animal: castrado. U. t. c. s.
2. m. Pollo que se castra cuando es pequeño, y se ceba para comerlo.
3. m. coloq. Golpe dado en la cabeza con el nudillo del dedo corazón.
¡Está claro! ¿no?-
Fue este el momento en el que comenzaron las divagaciones absurdas y los juegos de palabras entre los dos hermanos: que para qué querrían cortarle los “pendientes reales” al pollo, que si se les puede llamar pollo eunuco o pollo castrati, y como cantaría ese pollo castratí, que si entonces la gallina Caponata habría sufrido algún trauma parecido en su infancia, ….
Finalmente se decidió que el pollo que se cenase en Noche Buena hubiese tenido todos sus miembros en su sitio hasta su muerte, que por lo menos hubiera sido mínimamente feliz… dentro de sus posibilidades de pollo, lo mismo que hubiera sido el calamar hasta que fue pescado, dentro de sus posibilidades de calamar…
Así que a partir de ese momento la familia se convirtió a un nuevo modo alimenticio, no vegetarianos, ni frutarianos, no leches en vinagres… sólo consumiría animales que no hubiesen pasado por traumas infantiles relacionados con sus órganos genitales… se convirtieron en: “genitalianos”.
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